Om Saskatoon har uppslagsverken att säga att det är en småstad i sydvästra Kanada, känd för sin stora livsmedelsindustri, sina kemiska fabriker och oljeraffinaderier. Det är också namnet på Jörgen Linds nya diktsamling. Författaren ger egentligen ingen annan ingång till titeln än att allittererande ställa den intill ortsnamnet Sävar, det lilla samhället utanför Umeå: "Det flimrande ljuset längst ute på sorkåkern är Saskatoon. / Men det är inte Saskatoon. Det är Sävar. Den smala stigen / ned till gräset, den gamla bryggan. Den mörka tjärnen, / omgiven av de lätta lövverken. Män och kvinnor som / reser sig och går rakt ut i vattnet. De försvinner."
Det ser ofta ut på det här sättet i hans poesi. Den tycks hoppa på tuvor. Utsagor läggs fram och tas tillbaka, görs instabila. Det kan påminna om centrallyrik, om det inte vore för att materialet och rösterna är så skiftande och heterogena. En berättelse ("Berättelsen är enkel", inleder han ironiskt) som vänder sig mot sig själv skrivs fram, med ett språk vars namngivande funktion sviker och måste korrigeras: "Fel bosättning. Fel bosättare. Det röda huset är gult." Det måste tas om, skrivas rätt.
Däremellan familjeliv, barn, en resa till Frankrike, glimtar av en gråsvensk förort med hyreshus i långa rader, nyhetsfragment från politiska upplopp i Islamabad, förströdda tankar om musik. Nej, jag får erkänna att jag misslyckas med att ringa in poetens tematiska fokus, kanske för att ett sådant inte finns, eller kan finnas, här. Hans dikt är upptagen med annat än det enhetliga.
Jörgen Lind dirigerar ett stycke som till en början kan verka blygsamt, och jag kan störa mig på att han sällan kostar på sig att vara rak, men ur dessa korta, nedtonade enskildheter, samordnade likt mosaikens olikfärgade bitar, utvinns likväl en särskild skönhet och pregnans. Framförallt är sprången hos Lind huvudöppnande sensationer, hans sätt att visa att allt är i allt, bara skenbart avskilt från varandra: "Det är den vinter när din mamma börjar arbeta i Gunillas Shop, tygaffären på andra sidan bron och du förläser dig på händelserna i Francos Spanien. Garrotteringarna. Blanka skruvar som drivs in i nackarna. Du säger att Guardia Civil väntar på dig i mexitegelhuset. Blötsnö lägger sig på tjärpapp. Snart ger taket efter och släpper ut skriken. Hör du?"
Saskatoon, stad eller diktsamling, står i lågor.